Die Bäume tun das in voller Absicht

Sie wiegen sich im Wind. Er greift ihnen unter die Arme. Wahrscheinlich tanzen sie ihren Namen. 
So sieht es aus, ein bisschen. 
Birke. 

Bäume gehen sicher auch auf die Waldorfschule. Sie würden es zumindest, wenn es Waldorfbaumschulen gebe. Dann würden diese Birken sich schon früh am Morgen anstellen, um ihre Zöglinge fürs nächstmögliche Jahr einzuschreiben. 
Scheiß Birken. 
Die Sonne leuchtet richtig in ihren grünen Blättern. Ich dagegen, ich sitze im Schatten, den die knuffig fluffige Ich-scheiß-dich-gleich-mit-Regen-zu-Wolke wirft. Sie hat nur drei Songs von meiner Lieblingsplatte gebraucht, um sich zusammenzurotten. 
Flashmob-Wolke. 
Scheiß-Wolke. 
Unabhängig davon, geht es mir blendend. 
Die Sonnenbrille trage ich nur auf der Nase, damit der Himmel nicht blinzeln muss, wenn ich hier so liege. Das Gesicht im Blau. Den Wind in der Nase. 
Wochenende.

Trotzdem bin ich mir nicht sicher, ob ich das dem Sonntag durch gehen lassen soll. Ich bin mir nicht sicher. Die Geschäfte lassen das so über sich ergehen, den Sonntag. 
Ich will nicht. 
Ich will nicht. 
Ich will nicht. 

Vor mir breitet sich ein Sonnenschichtsalat aus. Die frisch angemalten Sozialerwohnungsbauschachteln grinsen um die Wette. Die kleine Brache davor ist traurig grau schattig, weil direkt davor, die Industrieruine wieder wohlig warm von den Strahlen aufgeheizt wird, die gerade so an der Wolke vorbeigeschlichen sind. Die Birken dagegen, die sind gerade ganz steif. Ich sehe das aus dem Augenwinkel. Nur damit das klar ist, die warten bis ich hinsehe, damit sie wieder mit ihrer Kackwiegerei anfangen können. Aber ich werde nicht hinsehen. 
Nicht richtig jedenfalls. 
Ich gebe ihnen den Augenwinkel, sonst nichts.

Grundsätzlich ist das alles, da bleibt nichts übrig. Der Teller ist leergeputzt, die Suppe ausgelöffelt. Sogar die Regenwolke ist eine Enttäuschung. Sie ist einfach weiter gezogen und lässt mich allein zurück. 
Im Licht, 
in der Sonne, 
im wohligen Warm eines wundervollen Sonntagnachmittags. Schöner Mist. 

Aber ich bin kein einfaches Blatt, dass man spielen kann, nur weil man glaubt, man hält es sicher in der Hand. Solange sie nicht zurück kommt, ist kein Sonnenstrahl aus Licht. Habt ihr das gehört, ihr verschissenen Drecksbirken?